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Los sueños
Cada
día es uno menos,
cada
despertar un sueño gastado,
Quisiera
hacer mil mundos,
mil
mundos con mis manos.
Los
placeres de cada día, la sonrisa esbozada,
el
aire tibio del sol al golpear mi cara,
sonambulismo
al conducir entre el ayuno
y
la taza plástica...
Así
es cada día,
así
son los años.
Poco
a poco nos gastamos
y
ya son quinientas anillas en este gusano.
Cicatrices
de mi vida presentadas a vosotros,
nudos
sobre hechos... sobre desechos, sobre halagos.
Aparcadas
muchas cosas a la vera de la voluntad,
entre
donde dejé el éter y el dynamis esperando su momento,
se
halla el pothos encontrado y los sampos de los astros.
Gradualmente
la tregua se acaba, volveremos a las armas.
a
salir del tiempo de los sueños jadeando, sudando de miedo,
tanteando
relojes sin saber si se paran.

