La historia de mi generación
El que escribe,
falto de ánimos,
imperceptible, difuso entre multitudes,
carente de espíritu...
humano.
Decidió correr el velo una vez más,
caminar en la llanura de la facilidad,
clavar los ojos en la puerta de Dite
y hablar.
Para ello
fue necesario poder viajar
a lugares que nunca podrán visitar los cuerpos,
tremendos pozos que se llenan de tiempo.
Preparado todo lo preliminar
se empieza el viaje en la recta,
se abre la boca bien lejos,
os cuento que ésta
es la historia nuestra.
La historia de mi generación
ha sido no volver a ver los cielos azules y los mares verdes,
respirar el aire mercurial del asfalto moderno,
en todos los planos, en todos los mares de elementos.
Ver desde el cielo nuestras casas,
ver desde el mundo nuestros egos,
sabiendo, sin saber, las diferencias eternas,
miedo a aquello que se mueve bajo el suelo.
Como escritor, mi oficio condena
a dar fe de lo que fue en mi era,
Como poeta, mi oficio condena
a tener vergüenza de lo que fui en mi era.
Y partícipe de todos los momentos,
seremos solo peones moviéndose al viento,
multitudes de zacate sobre las lomas del crucero,
verdes hileras de agujas sobre tierra.
Para no ver nada en nuestros adentros,
en la crónica de estos días lánguidos y lentos,
la memoria falla y es la ineptitud alzada
aplastando los pocos que se aguantan.
El Pothos, lo que buscamos en los adentros,
humanos adentros, entre millones de cabezas
una que brille, una que diga "¡Soy yo!"
Kameraden, ich bin der Letzte!
y ría como truenos sobre los horrores.
En el día a día nadie sospecha
que aún algunos buscan el Pothos en esta era.
Siempre fuimos pocos los que ciegos
tanteábamos la tierra sin fronteras.
JavierElorza
