El trasgo
Arrugado en su madriguera, las uñas terrosas
de horadar en la profundidad de las cosas,
nariz alargada que escapa a los olores,
un mundo de retos a vivir bajo sombras.
Es el trasgo del cuento,
orejas alargadas se confunden con la luna
cuando sale de noche a pasear en la cañada.
Su nombre es tan viejo que no lo conoce el tiempo
y los niños le temen igual que los hombres más hechos.
Sabe mucho de loados primores, explosiones y artes
que ignoran los vetustos sabios de blancos cabellos.
Bebe el agua a sorbos junto al molino,
escucha el ulular en los bosques, el crujir de la madera,
el frotar de las ramas al viento,
la escarcha retirándose, las hojas que gotean...
y sabe mejor que nadie que sus humores preceden
al tiempo... de primavera.
JavierElorza
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